Я сковывал душу цепями,
песок поднимал на ветер.
Что ж в книгах еще не писали,
что мир не так уж и светел?
Его я топил в алкоголе,
в безумных и темных стихах.
Внутри что-то плачет в неволе,
сосуды сжимая в кулак.
И ночь, фонарями моргая,
поет свою старую песню,
нули из глубин поднимая -
в груди недостаточно места.
Завесить стену бумагой
и краской брызнуть сполна,
а после зарыться собакой
под кресло, чтоб Смерть не нашла.
А больше? Чего еще надо?
Горячий чай по утрам,
и танцы за час променада
с одной, кого целовал.
Цепи
© Copyright: Рогачев Александр, 2022
Свидетельство о публикации №122081405511
Свидетельство о публикации №122081405511
Рецензии