Не молчи так громко

Дни за кофе и сигаретами,
Бег по кругу под прицелом видеокамер:
Вот - бегу, вот - стою на месте,
Вот - здороваюсь, вот - улыбаюсь губами.
Незаметно день перемещается в вечер,
Перемещая тело моё в однокомнатную,
Туда, где вечер становится вечностью,
Берлогой, бездной, дырой черною…
Вот - лежу. Кожаный диван.
Из колонок ругается «Deutsche-Rap».
Я ругаю «глюкующий» инстаграм.
За стеной ругается старый мент.
На полу мозолит глаза тетрадь.
В ней сценарии, проза, и много слов.
Драматургом, думаю, мне не стать,
И тетрадь раз «-дцать» улетает в дебри моих шкафов.
Ты же знаешь - не люблю о себе писать:
Я уныл, тосклив, беспросветно чёрен.
Питер стал мне родным, как мать,
Но потом под рёбра засунул ножик…
И теперь меж рёбер моих дыра
- Не закрыть, не скрыть, а мне зябко и ветер свищет.
Говорят, так, типа, "болит душа".
(Да, я верю эзотерикам в свои тридцать).
Постоянно вру себе, говорю не врать, снова - вру,
Начинаю новые жизни по понедельникам
(Представляешь, их 52 в году!
Страшно мало для жизни времени...).
...Говорят, мне подобные, либо пьют, либо колятся.
Я - колюсь (не пугайся!) - татуировками.
Да и что греха таить - пью, как водится,
(Но по поводам) водку стопками.
Сама как? Не слыхать тебя будто целый век,
Тишина звенящая, словно лопнули перепонки.
Шлю тебе пятьдесят второй конверт,
Только ты, пожалуйста, не молчи так громко!...