Старая пластинка

Я с мотни стряхнул лузгу и крошку,
В поле вышел – зелень так и прёт.
Вот люблю выращивать картошку,
Есть люблю картошку круглый год.

Август тихий, гроздья балаболок,
Лёгкий на кустах туман лежит,
Свист за полем пёстрых перепёлок,
Солнышко над лесом ворожит.

Наградил Господь меня и Нинку
Этим всем!
«Спасибо», - бормочу.
Всё-всё это – нам на дармовщинку:
Бабе глупой, старому хрычу.

В дом вернусь и поклонюсь иконке.
Спас Господь от шумных городов.
Бабе крикну: «Навари толчёнки»,
Мне она: «Мож, жарену? А, Вов?»

Постарела, а была – бурёнка…
Ухажёров гнал её взашей.
Жарена – вкусна, да и – толчёнка…
«Ладно, ты как хошь», - скажу своей.

Натоптали жизни мы тропинку.
Сядем есть и выпьем по глотку.
Я потом спрошу: «Признайся, Нинка,
Ты давала Витьке Чумаку?»

Он пришёл из армии сержантом,
Думали все: Витька – офицер.
Хвастался плетёным аксельбантом,
Девкам сладко говорил: «Ма шер».

Нинка засмеётся – дура-дурой -
И разинет свой беззубый рот:
«Вспомни сам, как ты с Телковой Шурой…»
Тему я сменил: «Нин, зелень прёт».

Вечером включу я радиолу.
Старые пластинки где? А тут.
Мы давно привыкли к произволу:
То - сломают, это - украдут…

Слушая пластинку, засыпаю,
Эта песня словно оберег:
«Я другой такой страны не знаю,
Где так вольно дышит человек…»