Город

Он плохо выбрит и немного пьян,
И пылью придорожною припудрен.
Отпиливая ветки тополям,
Он сам себе подравнивает кудри.

Сейчас весной, похожий на бомжа,
Пока ещё листва не распушилась,
Он в подворотнях мясо ест с ножа
И чувствует себя весьма паршиво.

Но лица не утрачивают спесь,
Живущего в его домах народа,
Который понимает – выбор есть,
Хоть выбор этот - та же несвобода.

Под этот выбор, добр он или плох,
Живя зарплатой, хорошо иль плохо,
Здесь каждый так уверен, что он Бог,
Что врёт себе, и всем – таким же лохам.

Но если приподняться от земли
Над суетою, крышами и смогом
Мы краем глаза посмотреть могли б
То, каково быть этим самым Богом!

Бог рад уже тому, что Бога нет,
И жить в Его угоду нету риска…
Как нету кофе, соли, сигарет,
Любви, забот и далее по списку…
               
...Однообразно крутится Земля,
Обрыдшая Ему до смертной скуки,
Где тянут скорбно к небу тополя
Свои, по локоть срезанные, руки…