Необычайное приключение, бывшее с мэром города N,

Прошу расценивать это стихотворение как обычное литературное хулиганство. Все события вымышленные, любые совпадения с реальными лицами случайны.

Ночь. Вокруг меня некрополь.
Вновь меня попутал бес.
Я вчера, похоже, пропил
Мой любимый плиткорез.

Надо мной чернеет тополь
В тёмном бархате небес.
Шелестит: зачем ты пропил
Свой любимый плиткорез?

По плечу меня похлопал
Кто-то чёрный, как скворец,
Просипев: зачем ты пропил
Свой любимый плиткорез?

Это был монах Прокопий,
Первый циник и подлец.
А не он ли, сука, пропил
Мой любимый плиткорез?

Он размазал кровь и сопли:
«Аз не тать есмь, но чернец!
Ну, и что с того, что пропил
Я твой с*аный плиткорез?»

Он достал с гнусавым воплем
Старый треснувший обрез:

« Я горжусь тем, что я пропил

Твой паршивый плиткорез!»

В этом гнусном мизантропе
Умер Бог и Ад воскрес.
Ну, зачем, зачем он пропил
Мой любимый плиткорез?

…Путь домой был очень долог:
Самолёты, поезда.
«Я – Ваш лечащий нарколог,
Сам бухаю иногда».

Стакан водки, и в укропе
Малосольный огурец.
Ты зачем, паскуда, пропил
Свой любимый плиткорез?

У Вас белая горячка,
Вы – не плиточник, Вы – мэр;
Вас от СМИ пока что спрячем
В психбольнице, например.

Алкоголики – наш профиль,
Впрочем, как и энурез.
Расскажите нам, кто пропил
Ваш любимый плиткорез.

Что убили Вы монаха,
Слава Богу, скрыла ночь.
И не надо слать нас… к чёрту,
Мы здесь, чтобы Вам помочь.

- На десерт Вам хрен в сиропе,
Профитроли и «Шартрез».
- Исцелён я! И не пропил
Чей-то… как там? Стеклорез?

…Ночь. Вокруг меня Акрополь.
Вновь меня попутал бес.
Я вчера, похоже, пропил
Мой любимый «Мерседес».