Как я стихи слагаю

Уж не опять, не спится ночью.
Стихи вон просятся.
Ночью же, писать,
От них, не оторвёт никто.

Вот и пишу, конечно, не во тьме,
Ну, может быть в потёмках.
Прости, читатель, эту лабуду!
Рифма, ведь, наружу просится.

И, смысл, пока ещё, проснётся,
А рифма уж готова.
Её необходимо записать,
Иначе, в гневе, вечно ноет.

Проснулся смысл, устами шевеля.
А рифма, к огорченью, занята. 
Смысл растерялся. Вот казус! 
Опростоволосился! Начинай сначала!

Но! Не беда! Вечно, круговерть такая!
А ты? Чего не спишь ты по ночам?
А как же, спать-то?
Мысли, рифмы, беспокоят.

Стихи пишу и бесконечно правлю,
Стремясь добиться мастерства.
Иной раз, мысль сотрёшь напрасно,
Копаясь в хламе запятых и двоеточий.

Но отличное, известно, враг хорошего.
Так, было и всегда бывает.
Особенно в поэзии,
В её скелете рифмы жёсткой.
 
Тьфу! Ведь сел роман писать.
Время ж, на рассужденья трачу.
Лень матушка руками водит.
Но! Невозвратимое, не остановишь.

Вот, и, сейчас запал пропал!
Какой уж тут роман! Поэма эта!
Для утреннего умыванья, час настал.
Нечего стихами заниматься.

Чёрт! До чего же я мечтать горазд!
Вечно пустяками маюсь!
А ведь я, всю жизнь работал.
Не покладая рук. Не уставая!

И, хорошо, на пенсии поэту.
Получил её, купил поесть.
Поел, попил, поспал, проснулся,
И пиши себе, сколь хочешь!

А без пенсии, беда!
Не пушкинские, ноне времена.
Вам, даже за «Полтаву» не заплатят.
Публиковаться? Сам плати!

Поэтому без пенсии, поэту, плохо.
Без денег, кто же даст поесть?
В приюте для бездомных, кормят.
Но, пИсать там хорошо, тепло.

А стихи писАть, под храп бомжей,
Довольно-таки, сложно.
Дожил до пенсии, прекрасно!
Пиши себе. Сколь душе угодно.

И, даже близких, не беспокоишь.
Для публикации «Стихи.ру» есть.
Там и публикуешься, бесплатно.
Там и читают, бесплатно, тоже.

Правда, читают там, поэты, в основном.
Читатели читают книги.
Но, «Стихи.ру», в компьютере,
А книги-то, опубликовывать, дорого.

Где денег взять на публикацию?
Поэтому, я государство славлю,
Которое, за работу, в поте лица,
На пенсию уйти позволило.

И счастлив обеспеченный поэт,
Который, и стихи-то стал писать,
Когда настало время, не работать,
Писать на пенсии, своё, бессмертное!

Сиди себе, пиши,
Тщеславье теша вдоволь.
Пока, судьбы злодейки, воля,
Не решит, поэта, боле, ни неволить!