***

Знаешь, в нашей любви что-то было.
Что-то искреннее,
слегка глупое и временами серьезное.
Наивное.
Это не описать прозой.
Да даже стихи не расскажут всего.

Знаешь, а я ведь и правда тебя любила.
Тихо. Осторожно.
Иногда даже слишком.

Нам все было можно.
Смеяться. Нет. Хохотать до истерики.
Реветь, не скрывая слез.
Делиться самым сокровенным.

Не можно, а нужно. Правда.

Ты был моей защитной стеной.
Каменной преградой.
Как в фильмах и книгах.
Как в том самом романе,
который зачитываешь до потрепанных страниц.
От корки до корки.

Я думала - для меня ты награда.
За все те синяки и разрывы.
За шрамы.

Знаешь, ты стал моей болью.
Моей травмой.
Наша нежность, что укрывала нас куполом,
как будто сдохла.
Похоронена в баке мусорном.
Там же, куда полетит однажды надежда и останки любви.

Как будто насмехаясь над Вселенной:
«Хэй! Посмотри, что осталось от твоего навсегда и навечно!
Мы все потеряли!
Все просрали беспечно!»



Скажи, а в нашей любви что-то было?