В себе храню я детские мечты...

В себе храню я детские мечты –
Расту цветком, порой, летаю птицей,
И ныне силы придаёшь мне ты,
О, Муза дней, – стихи горят зарницей.

Меня, как древний змей, опутал быт,
Пусть трижды раб Изаур гневной Музы,
Но знаю я, талант мне не пропить –
Совсем не пью и, по себе, кургузый.

Но всё ж, прошу, мой друг, меня не тронь –
Пусть предаюсь сейчас мирским заботам,
Без лупы ты в душе найдёшь огонь,
И всё понять, коль испытать охота.

Я постою за стих и за себя –
И говорю всем твёрдо, не уныло:
Писать стихи и быть собой – судьба,
И суть во мне с рожденья не простыла.

Не видел мать, как было в шушуне –
Другие были дни, другая сила,
Но мысль о матери идёт ко мне,
Что год почти меня в себе носила.

В себе храню я детские мечты –
Лежу землёй, а то летаю ветром,
И матери несу стихов листы –
Найдёшь любовь в стихе, собой согретом.

Звени, мой стих, и пой на всей земле,
Коль жив, рекой любви струись по небу –
Ошибки прошлого останутся в золе,
И вновь грешить не стану на потребу.

Я к матери иду, но где искать?
Она покоится на Украине…
Случилось то давно…
Холодный кат –
Карга, украла жизнь, и выпал иней.

И я теперь от холода дрожу,
Никто сейчас согреть меня не может.
Как мне в стихах найти свою межу
Меж прошлым и теперь?
Боль сердце гложет…

В себе храню я детские мечты –
Прижаться к матери цветком иль птицей,
Землёй или ветром…
«Мама, слышишь ты,
Где ты?»
Молчит – вдали горит зарницей…

Андрей Сметанкин,
Душанбе, Таджикистан,
12.08. 2022