Иду. И мне поют цикады.
О чем пустеет заново душа?
О том, что мне уже совсем не рады
ни близкие давно
и ни друзья.
Несёт, окутавши вуалью,
меня по сумраку быстрее и быстрей.
Мы с моей тенью
скованы
печалью,
и только тут могу сказать о ней.
Живей
реальности
пожухлой
мои тревожьи бабочки во рту.
Лицо от слез и радостей
опухло.
Зачем я здесь,
на чертовом борту?
Пора бы вниз — ведь не было мне места.
Я изначально — лишь коварный план
небес слепить
мертвую
невесту...
Но шепчет некто:
"не отдам".
И ради сих
все строчки и изъяны
я сохраню, как факт небытия
тех идеалов или тех стандартов
в пучине
жития.
Пройдут года. И будут петь цикады.
В руке моей
останется рука.
И пусть, всегда мне будут все
не рады,
лишь бы я чувствовала,
что
жива.
01.08.22
Цикады
© Copyright: Анна Меркульева, 2022
Свидетельство о публикации №122081206704
Свидетельство о публикации №122081206704
Рецензии