Монтепульчано

И вот вы в каком-нибудь древнем Монтепульчано…
Ромео. Джульетта. Условно – Роман с Юлианой.

*

Нет, вы не юны, как герои веронских разборок.
Ей малость за тридцать, ему хорошенько за сорок.
Все ваши родные – простые, обычные люди.
Из слуг, выносящих омаров на мейсенском блюде.

На этом, пожалуй, закончим вести параллели.
Спасибо Шекспиру. Но, собственно, вспомним о деле.

Представьте, что вы уже долго и счастливо вместе.
Ну, скажем, лет десять. И счастья – процентов на двести.
Не всё у вас гладко. Не всё однозначно и ровно.

Не ровно. И что? А бывает она безусловной?
Я рад, если вы это где-то встречали.
Встречали?
Ну разве в каком-нибудь старозаветном начале…

Нормально.
И вот, словно брызнула нечисть из склянки.
Умолкла кукушка. Судьба повернулась изнанкой.
Посыпались черти… И небо встревожилось ало.
И кто-то на небе качнул головою устало.

И лопнули швы между вами. И треснуло небо,
мгновенно очистив столы от вина и от хлеба.
Из плоти и крови, сливаясь с тоскливым ненастьем,
хромало и горбилось ваше разбитое счастье.

В дуэли с поэзией проза стреляла точнее.
Алхимики спали, не в силах найти панацеи.
Алхимики спали.
Душа на ветрах полоскалась.
А сердце качало густую и вязкую алость.

*

Рождаются дни.
Зарождаются новые пары.
И время – коровий язык в океане сансары –
слизало года жарким полднем, съедающим тени…

И вот они, скажем, в какой-нибудь древней Сиене.

Пусть ей тридцать пять. Пусть на вид лет на десять моложе.
Любовь – суть первейший и главный пособник для кожи.
Ему же... Неважно. Какое мне, собственно, дело?
Их двое – твоя Джулиана и новый Ромео.

Но ты не один, и в компании Парки, притихший,
гуляешь со старым котом и Шекспиром под мышкой.
Садишься на лавку, читаешь коту про Джульетту.

И вновь возвращаешься в ваше тосканское лето…