Из книги Зерно Вознесения Дожди из крокодилов

                ДОЖДИ ИЗ КРОКОДИЛОВ

Который день, который год над моей родной Туркменией идут дожди из крокодилов…

Они плюхаются с неба и разбегаются в разные стороны по подворотням, улицам, посёлкам, городам. Вся страна пропахла крокодилами. Их так много – от громадных до малюсеньких – и у всех есть челюсти и все хотят жрать.

Который день, который год они всё падают и падают…

Я стою у окна своей обезжизненной квартиры и смотрю на солнце. Промотав до последнего клочка сини некогда благодатное небо, оно, снова, после очередной всевластной попойки, старается поднять своё самодурное лицо, но снова падает в рваное тряпьё туч нерасцветшего рассвета…

Который день, который год оно никак не может добрести до завтра…

А хвостатые жрут всё. Они выжрали историю, культуру моего народа, догрызают будущее. Непрестанно хрумкают природой, но с особым аппетитом чавкают совестью, трудолюбием, свободой и правдой. Их мозги-желудки состоят из одной лишь жадности и тупости. Они жрут всё, что может жраться. Но всё же деликатесом для них является любовь, радость и улыбки людей – это их любимая еда.

Который день, который год они всё жрут и жрут…

Обожрали они и меня. Сначала зубастые отгрызли мою прошлую жизнь, решив за меня, что она была неправильной, а теперь догрызают каждый прожитый год, месяц. Мне удаётся отбить от них только дни и часы. В них я и живу. И ещё мне удалось утаить искру любви. Ею горю. Другим не удалось отвоевать и этого.

Который день, который год мы живём без самих себя…

Многие уехали из этой дождящей крокодилами жизни. Я остаюсь. Зачем? Не знаю. Может быть для того, чтобы оставшейся искрой любви помочь загореться рассвету? Я ищу ответ на свои вопросы, вглядываясь в даль своего объеденного будущего, но только горько вздыхаю. Только эту горькую пищу пока не любят ненасытные твари и она остаётся нам – людям.

Который день, который год над моей родной Туркменией идут дожди из крокодилов…