Палец коснулся клавиши... Фортепиано вздрогнуло...
Тёплые струны ожили . . . . . Сердце пробило линию . . . .
Не соглашаясь суетно на суррогат «хоть что-то»,
Мы потихоньку чувствуем Летнюю птицу Синюю.
Да, не тотчАс, не сразу — это не фокус с кроликом.
Бог через призму «если» нас проверяет тщательно.
Только из настоящего Он соберёт Историю
Без наслоений глянцевых — «правильно», «обязательно».
Взяв из архива папку с росчерком «Нетакие»,
Перевернув Вселенную, вытряхнув звёзды в руку…
Белым рассветным почерком впишет в неё два имени,
Буквы определяя по тишине... по звуку.
И, вдруг, в себя поверив... или в тебя поверят,
Палец коснётся клавиши чьей-то души уснувшей...
Та, пробивая крыльями корку в засохшем теле,
Учит свои мелодии ветром сквозь сердце слушать...
(G Sh)
Клавиши
© Copyright: Риг Йорги, 2022
Свидетельство о публикации №122081202798
Свидетельство о публикации №122081202798
Рецензии