Ситцевый цветок

Демон, познавший любовь - уже не демон.
Жизнь, словно трасса, мелькают пейзажи и лица...
Нежно глядят с рукавов ослепительно белым
Крошки цветы на кофте из робкого ситца...
Дым сигареты, как тлен или выдох без звука...
Ангел, сошедший с небес - всё ещё ангел,
Только лишь плоть обретают скулы и руки,
И крылья невидимы ( пусть думают все - отпали)
Кто человек, если в нем есть крупицею света
Идея божественная, изначально святая,
Но есть, как тот самый дым сигареты,
Дымка, что в лёгких смолой оседает?
Мы люди? Мы кто? Что за глупые бредни...
Мы знаем откуда и как, почему и все цели...
Но всё же, кроме глобального существует намедни...
Что же есть человек, когда он есть целый?
Кантуются письма в подвалах голов подсознанием...
Летят самолёты живой эскадрильей надежды...
Мы, кажется, помним, мы всё, безсознательно, знаем...
Мы видим чуть больше, смыкая уставшие вежды...
Верни мне весну, я дам тебе целое море...
В нём тихие скаты играют свои хороводы...
Раздвинь, окаянные, памяти шторы,
Ты знаешь, как много могу я дать на свободе...
Ты видел, мне тучи подвластны, гроза мне подруга,
Ты знаешь, мне солнце в ладонях дарить - наслаждение...
Но даже в жару - внутри меня вьюга,
За что же мне этой зимы навождение?
Огонь берегу, будто это цветок, а не пламя,
Малиновый западный лес  голосит на закате...
С востока идёт по ладошкам калиновым знамя,
Добром - справедливой за счастье расплатой...
Я видела чудо... Не раз видела чудо...
Не раз сотворяла, по кончикам пальцев рисуя,
Как струны Земли звенят полною грудью,
На веточках клёна росинкой танцуя...
Вот глупый романс самого глупого сердца...
Ему говори - оно всё стучится, без толку...
А воздух - он плотный, легко на него опереться,
Когда в стоге мыслей так колет стальная иголка...
Мы всех победим. Здесь нет ни сомнений, ни страха.
Рубаха из ситца похожа на русскую душу,
Такая же лёгкая, тонкая, простая рубаха...
А что простоты может быть лучше?