Мыкающийся

Мыкаясь вновь по убогим работам
и пристревая к стадам, что не в цвет,
вклинившись в стаи кутылых уродов,
я прозябаю уже тридцать лет.

Ленно слоняюсь по норам и лентам,
труд продаю за ничтожный кусок,
гордость и горб прогибаю за центы
и протираю надкостницы ног.

Дурно срамлюсь пред собой и иными,
трачу запасы и мысленный рой,
дружбу вожу с одиноко-больными.
В зеркало стыдно смотреться порой.

Гнусь до земли, чтоб опять не прогнали
женщины, шефы, соседи, родня,
что накалили чугун, доконали,
срезали крону, основу до пня.

Вязну, жирею и не растрясаюсь,
вяну, смиряясь с нехваткой воды,
маюсь, от грусти сплошной убиваюсь
и ненавижу кусты и цветы.

Дико завидую пышным деревьям,
свежести сельской, богатству, лучам
и многодетным и радостным семьям,
даже свечам и ночным фонарям.

Порох храню от дождей и слезинок,
искру ищу, жду попутных ветров.
Я угнетаюсь средь русских картинок
в грёзах, что вырвусь из вросших оков...