Заброшенный пейзаж
в тумане непроглядном,
Укурено окно
белёсым всё-равно.
На амбразуру рам
бросается нескладный,
Вдоль век бегущий сон,
и пришлое 'давно'
Ничем, как-будто пшик,
ни разу не тревожит,
Стреноженная мысль
не рвётся на луга,
И только изнутри -
ни кожи и ни рожи,
Поэтому не шьёт
опричнину рубах,
А просто рвётся нить
из брюха подсознаний,
Паук ушедших мук
не выплетет канву,
И прозябает тишь
в невысвеченной рани,
Где солнце колесит
пятнистую арбу.
Свидетельство о публикации №122081002439