Молюсь я без кощунств, Тебя я чту,
учили книги древние меня,
что мы с Тобою, Господи, родня.
Дарю Тебе любовь я. Ту и ту…
Признайся, разве любит сын отца?
Не Ты ли прочь от грозного лица
от рук пустых ушёл в расцвете лет,
чтоб слова отца вписать в завет,
который редко кто потом прочтёт?
И не сочтёт ли вдруг в стремленье смелом
сын сердце отчее водоразделом?
Не в прошлом ли отец наш произрос,
и не сочтём ли мы его чужим?
Не потому ли мы теперь бежим
от блёклых рук и выцветших волос?
Пусть он героем был, но в свой черёд
расти мы будем, он, как лист, падёт.
Молюсь я без кощунств. Из Рильке
© Copyright: Владимир Микушевич, 2022
Свидетельство о публикации №122080907209
Свидетельство о публикации №122080907209
Рецензии