Что будет на флагштоке

Белый стих

В то время, как кто-то точит кулак,
И ждет огня,
Мое тело обмякло, словно получив тумак,
И валит от боли меня.

Где тот общий язык
С родною семьей земляков,
От усталости показывая клык,
И надежды уплывают на крылах облаков.

Все доводы политиков превращаются в многоточия,
А Бог Ханты-Мансийских пожарищ угарные газы
Затопляет Сеул по спирали вращения земного прочего,
Направляя вектором тушения, не попадая сразу.

Где связь игры глухих телефонов,
И многочисленных ответов твиттера,
Подхватывание пустоты в мегафоны,
Со ссылками на ботов, операторов и диктора.

По принципу оксюморона-кулак и картинки с котами,
Зачем беспокоить зимой в Майями,
Где не забыли * корону*,
Европу  с ее платежами и всякими там болтовнями.

Неумолимо диктует время барабан циферблата
Об обломках истории и обрывках легенды.
Где так громко звучало б накатывание матом,
За границей русскими получающими пендель.

Не войдет в историю то, что пленных
Забросали ракетами недавно свои же.
Языки развязав, хоронили забвенно,
Адресатам семей лишь воронки пониже...

И горечь абсурда плескается в радостной жалости.
На то, что законной доставкой должно быть указом,
Народными сборами миллионы в малости,
В то время, как продажей заинтересованы, газом.

Зима на носу,  пред нею же осень,
И корень потерь, и ошибки пиара,
Народные нужды на выборы сбросим,
А злобу погасим в стены местного бара...