Сын приехал из столицы.
Белобрысый, как отец.
Обозреть села границы
Вышли вместе наконец.
Сын по моде - с бородою.
Папа выбрит, как солдат.
Оба - видные собою,
Прогулялись мимо хат.
Утром бабки у колодца
Лишь судили об одном.
Нарекли папашей хлопца,
А отца его - сынком.
Не признали молодого
Из-за белой бороды.
Им до стиля городского
Далеко, как до звезды.
От речей таких папаше,
Как ни странно - благодать:
"Если выглядит сын старше,
Я - молоденький опять!"
Хоть вдовец, а вспомнил ночку
И молодку в бигуди.
Видно - рано ставить точку.
Есть огонь ещё в груди...
Есть огонь ещё в груди
© Copyright: Юрий Федотов 2, 2022
Свидетельство о публикации №122080700466
Свидетельство о публикации №122080700466
Рецензии