Разматывая пряжу облаков,
смешав в настой чертополох и донник,
сгущая плеск под мокрою ольхой,
кувшинки собирающей в ладони,
бредёшь, прядёшь, вплетая в каждый шов
неслышной силы вечные пыланья,
в их видимый и потаённый шёлк,
в их летний жар безгрешного желанья.
Смешлив, не прочь потешиться слегка
над ивами в нерасторопных рясах,
над церковью-старушкой, берега
сзывающей на чаепитья Спаса.
Когда б ты знал, как мчится со всех ног
на речку ребятня, твой блеск завидя,
и с верой, до которой и пророк
не доживал, печёт на прутьях мидий.
...Конечно, знал. И всё же обернись —
на эту полноту, что дня бездонней,
на детский взгляд, что входит в твою жизнь
и дарит свет от костерка в затоне.
Разматывая пряжу облаков
© Copyright: Виктор Ляпин, 2022
Свидетельство о публикации №122080702680
Свидетельство о публикации №122080702680
Рецензии