Про себя

               

Во мне живут два разных человека,
Один – старик, унылый и больной,
Другой – шутник с задатками поэта,
Расклад на день сегодняшний такой.

Старик, когда по юности вздыхает,
Сидит и смотрит, что там за окном
И в памяти своей перебирает,
Любимых,в прошлом, женщин перед сном.

Другой взяв кучу ручек и бумагу,
Стихи слагает в тишине ночной
И не похож совсем на бедолагу,
Он для себя весёлый, молодой.

Потом стихи он выложит в контакте,
Сердечки будет с женщин собирать,
Расскажет анекдот им и в антракте,
Придумает о чём ещё писать.

О первом говорить не интересно,
Второй же Музу славную нашёл,
Она и поэтесса, как известно
И с внешностью у ней всё хорошо.

Строчит стихи, ну как из пулемёта
И вдаль они летят как стая птиц,
Старик же наблюдая рифмоплёта,
Хихикает от этих небылиц.

Так и живём, все два в одном флаконе,
Как?Не понять, но это голый факт
И хорошо, что не дерёмся ноне,
Поскольку заключили мирный пакт.