Страда

Будет ночь, и будет утро,
Рвут снаряды облака,
Убегает вдаль река
Среди пятен златокудрых.

Колос ждёт тепла руки,
Но грохочут в небе грозы,
И опять метаморфозы
С жизнью наперегонки.

Ненакатанный просёлок,
Роща, сумрачный овраг –
Где-то там таится враг,
Путь так короток, но долог.

Нам бы хлебушек убрать
На нейтральной этой ниве,
Пусть поля войдут в архивы,
Как плацдармы, вашу мать!

Словно танки мы по полю
Отправляем свой заслон –
«Ростсельмаш» поставил «Дон»,
Не дожил сосед мой Коля...

Недолёт иль перелёт –
Бьёт антихрист непременно
Там, мы теперь посменно
Ждём, когда придёт восход.

За спиной опять в лопатку
Упирается затвор,
Впереди – полей простор,
Что люблю без разнарядки…

Александр Богданович,
6 августа 2022 года


Рецензии