писатель

Ты просил не верить в сказки,
Но я утверждала что они сбываются.
Мы оба читали Маркеса,
Но ты не прочёл «Глаза голубой собаки».
Ты говорил, что я «говорю глупости»
Хотя иногда во сне мы все же встречаемся,
Про нас не напишут книгу
Ведь наши истории разветвляются.

Ни кто не напишет книгу про сломанного человека,
Сломанные люди сами когда то писали книги, и в школе изучали Фета.
Ни кто никогда не услышит про книги писателя,
Писателя который писал про романы и тяжелые обстоятельства.

Писатель когда то был мальчиком,
И мальчик любил книги,
Любил Красивую девочку,
Любил на ней солнца блики,
Ему нравилась её улыбка в любых обстоятельствах…
Но мальчика больше нет.
Когда-то и он потерпел предательство.

Писатели тоже люди, со временем все черствеют,
Человек не может всегда любить,
На любовь не хватает времени.
Хотела всегда узнать,
Почему писателей ломает время?
Однажды встретив мальчика,
Нашла на вопрос все ответы.

Мальчик давно поменялся ,
И говорил что я верю в глупости.
Мальчик давно не писал,
У Мальчика прошла юность.
Мальчик давно очерствел,
И вроде как стал человеком.
Он забыл как любить,
Тем более как учить Фета.