Луна, провисли провода,
Ни Питер, даже ни Москва,
Провинциальный город мой,
Пьянит уснувшей тишиной,
Ночные парки, ветер свеж,
Неглаженные брюки - беж,
Алей, беззвучных, темнота,
Бутылка полная вина...
И мимо, редкий, маргинал,
Чей Бог, давно, один стакан.
Второй этаж, провал окна,
Где, вечность, не было меня,
Где вечерами свет горит,
И тянет, словно , как магнит...
Рассвет разрежет алой бритвой
С востока, чёрное сукно,
Бутылка, полностью, распита,
У всех морей своё есть дно...
у каждого моря есть своё дно
© Copyright: Герман Грю, 2022
Свидетельство о публикации №122080602046
Свидетельство о публикации №122080602046
Рецензии