о снах, 06-08-2022

пестня. колыбельная самому себе. мотив сложный, аккордов нет.
как выяснилось, не колыбельная. и не пестня.

спать, спать, еще раз спать.
все дела закончены, все подушки взбиты,
можно больше совсем не орать
и уснуть, частично помытым.

завернуться в то одеяло,
носиком слегка всхрапнуть,
обнимая мишку любимого рьяно
повернуться к стене и уснуть.

позабыть про все те игрушки,
сладко растянувшись телом.
и в подушку спрятать ушки,
чтобы больше ничто не болело.

сон увидеть и его запомнить,
чтобы позже им поделиться
с тем, кто даже и не вспомнит
все приснившиеся ночью лица.

но сейчас все это - мимо,
я ведь просто лежу, отдыхаю,
погружен в просторы мира,
где-то над землей летаю.

я во сне летаю весьма часто,
и машу руками в это небо,
как крылами поперек счастья,
в той стихии, где я никогда не был.

а еще бывает глубокое море,
где я лихо дышу под водою,
словно ихтиандр тот, в бочке,
возвышаясь, опять, над собою.

я запомнить сны - не в силах,
просыпаюсь лишь в их ошметках.
как кино смотрю, слегка, уныло,
стаптывая во сне все подметки.

и мне кажется, поверьте на слово,
что во снах - вся правда жизни.
а что днем происходит ненастным -
искажение мира того, истинного.