Когда взойдёт сто сорок восемь лун
и русла вен всплывут по бледной коже, -
коснусь твоих вибрирующих струн,
поймешь, чем отличаемся, чем схожи.
Прольются луны мёдом... и шафран
осыпят... Darling, небо страстью дышит.
Стекает в сад мистический дурман
по разогретой черепице крыши.
А мы - под ней... на острие ножа...
Нас не разнять... И веточки лаванды
в изящной вазе с нами в такт дрожат,
и луны в окна - праздничной гирляндой.
И диким соком чёрных ежевик
ночь утоляет в полнолунье жажду...
И жаркий шепот.... и внезапный вскрик
всё тот же... Но как будто новой кражей.
Привычно восхитителен ноктюрн,
где двое обнажённых вязкой тенью.
Под утро нас покинет демиург,
закончив ритуалы причащенья.
Границ отныне нет... И нет оков...
Легко войти сто раз в открытый "космос".
Вновь в клетке птичка. Браво, птицелов, -
я под твоим пленительным гипнозом.
Причащение...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122080505947
Свидетельство о публикации №122080505947
Рецензии