Пятница

Вечер пятницы и я по хамски трезв,
Верю в несуществование чудес.
И не надо меня хором убеждать,
Что придёт всё это, лишь начну бухать.

Я налью себе стопарик коньяка
И отточенным движением, рука,
Будь-то птица в предрассветной тишине,
Промелькнёт ... И содержимое - во мне.

Выпив первую, не стану долго ждать
И налив вторую, намахну опять.
Ведь не зря же я неделю отпахал,
Умножая свой наличный капитал.

Закурю. Отброшу мысли о делах
И проблемы все, пошлю конкретно нах...!
Погляжу, что там бормочет Соловьёв ...
А у третьей - рябь почти что у краёв.

Хлопну быстро, чтоб от темы не отстать,
Закушу сырком, пытаясь осознать ;
Как воруют те, кто судит нас за то,
Что мы ходим, в молью съеденом пальто?!

А тем временем коньячные спирты,
Отдаляют мозг от лютой суеты.
За которой нам порою не понять,
Что не брать приятней, а делясь - давать.

Разморило. Подремаю пять минут ...
Эти пять минут мне силы придадут,
Чтоб заполнить смыслом внутренний пустырь,
Созерцая, мною начатый пузырь.

Вот и пятая с четвёртой разошлась ...
Мне сугубо пофиг на любую власть!
Бакалейный, лишь бы был открыт отдел
И по минимуму в нём брутальных тел.

Всё сложилось. Вижу дно своей судьбы.
Во дворе зажглись фонарные столбы ...
Вечер пятницы. Какая благодать,
Что с утра мне на работу не вставать!

А. Молодцов
  25.09.2020