Не пишется в те дни, когда светло
И солнца луч играет на лице,
Когда в комфорте все уже равно
И исчезает с болью жизни цель.
Не мучиться мучительно легко
И хватит о блаженстве размышлять -
О пустоте, сокрытой нежным сном;
Мечтой о грезах – только утомлять.
Мне помнится разбитое окно,
Его с горбинкой стариковский стан;
И теплым ныне видится мне дно,
Из тьмы которого я в юности восстал.
Не пишется в те ночи, где огонь
Лучится в люстрах, но в груди остыл;
И ледяною кажется ладонь,
Которой Бог от бури оградил.
Не пишется
© Copyright: Томас Кромвель, 2022
Свидетельство о публикации №122080505521
Свидетельство о публикации №122080505521
Рецензии