Снова ночь измеряют шаги
торопливо, сбиваясь со счёта...
За окошком не видно ни зги,
и под дождь выходить неохота.
Кто ты, путник, спешащий? Куда
возвращаешься или уходишь?
То, что было, ушло навсегда,
а что будет - его не находишь?
Каблучки еле слышно стучат
вдалеке возле старого сада...
Не её ли заждался твой взгляд?
Не она ли для сердца отрада?...
От дождя потемнели кусты,
он, шурша, прекратился под утро,
пожалев - не твои ли? - следы,
уходящие прочь почему-то...
Путник
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2022
Свидетельство о публикации №122080505368
Свидетельство о публикации №122080505368
Рецензии