Часы минают,
Куда ж лететь
Ещё душе неупокойной,
Что сказки всея, что дым во тьме,
Во тьме солдата позывного.
Как хмель тот сладкий,
О, нет! Постой!..
Теряет из виду он друга,
Что добр был к нему... Как чуток!
Утонул в хладной реке настоя.
Фасоны варварские мнутся,
Но как же так? Пора проснуться!
Ему не нужен тот фасон,
Он хладен к вам, узрите ж вон!
А сколько разбитых сердец... Долой венец!
Сидит Григорий возле моря,
Там так красиво, так свободно.
Где ещё быть он может,
Когда и там ему не гложет
Иллюзии стихии вред?..
Рука из дров поэмы пишет,
Кровь кипит, он трудно дышит
Когда читает свой успех:
Дневник свой первый. Столько лет!
Интриг, скандалов. А Вакханалий век.
Слеза и мысль сочтены
Со счетов его тех бесконечных,
Когда во тьме при всех святых
Сбежал он вольно, быстротечно;
С тем ярлыком заблудших душ.
Во тьме солдата позывного
© Copyright: Беатрис Дин, 2022
Свидетельство о публикации №122080504766
Свидетельство о публикации №122080504766
Рецензии