Лов из слов

А помнишь ту осень,
Венчальную,
В листьях,    
Неонные росы, ночами волнистыми   
Плыли,
Ты в пыльнике и босоножках,
До плёса ковыльного, оба промокшие?
 
Боже,
Какими же были тогда мы счастливыми
Всего лишь от взгляда, держа руку зА руку,
Этот Питер наивный с проспектами длинными,
Эти горы желания, дар лучезарный и…               

В стеклянном подъезде под звёздными крышами,               
Биения сердец так отчётливо слышимы,
Такие астральные и не жеманные.
О, если б мы знали:
««ЧТО» -
Есть в жизни главное?»
И «это» волшебное Зевса лучами
Нас в тайный момент без колец повенчает.

Какие тогда он творил чудеса…   
- Чудеса?
- Да!
Какое же это чудо -
Просто быть, просто рядом, летя в небесах,
Ни о чём не думать.

И маленький пёс, и походы за фруктами…
Прохожие улыбались, немного завидуя,
Глядя вслед двум парящим над брошенною землёй,
В этой дымке сиренево-голубой, там, в подсвеченных облаках, ах, ах…

Что это было?
Закружило, как вьюга. 
Как ты это не назови, упоительно пили друг друга, а он нас самих.
Этот город волнительных встреч так манил, унося вверх, как смерч.

Может всё это молодость?
Мы не могли наговориться. В миг
Мы выкапывали из себя то, чего нам так не хватало и не могли ведь найти в других.
Это было одно на двоих.

И кровать – белый снег, лебедиными крыльями,   
И полёты Омег в обретённом бессилии,
Душ вдвоём.
Водоём, утки, хлеба кругляш, сонный пляж,
Лёгкие касания коленями, встречи глазами…

Понимали ли мы это сами,
Что были в квартире, в том розовом мире,
Самыми невероятными,               
Окружённые дыней и мятою,
Клубникою и черешнею,
И такой беззаботностью вешнею?

Вряд ли.

Мы были поглощены познанием самой великой тайны всего мира:
«Почему люди встречаются,
Пролетая мимо пунктиром?»

И вдруг: «Стоп!
Вот оно!
Моё!
Решено!»
Откуда оно берётся? Кто его создаёт,
Отпуская тебя в полёт?

Как это всё происходит?
(Как сОлнце всходит).
Почему среди многих мерил этот образ становится мил?
И откуда рождается нежность океаном безбрежным?
Надежды…

Всё это было тогда интересно, умнО, триумфально, свежо и не пресно, 
Хотелось всё брать, испытать, впечатлять и в тетрадь
Забирать самые лучшие моменты земных отношений,
Как теперь оказалось, всего утешений, лишь сбережений,

Памятников красивому прошлому в старых зАмках, что ныне заброшены.
Как хотелось верить тогда, что года не пройдут никогда и так будет всегда,
Потому что лучше уже никак, и ты думаешь: «Фа-Фа-ФакТ…!»         
Только так
Всё и должно быть,
Только так!

Но уходит день, приходит мрак, ты снимаешь нарядный фрак
И идёшь поглощать сброд клоак, потому что, чтоб было «так»,
Не хватает ни сил, ни эмоций, умений, солнце тает в оцепенении,
Ему становится грустно, так как за вершиной довольно пусто, идёт уклон,

Злой, пологий, невзрачный склон, после ярких, ярчайших моментов,
Говорит о жизни обыкновенной и тем самым убивает тебя, прошлое теребя.
Но так не бывает, орёл, всегда есть решка, вечный спор короля и пешки:
«Как остаться одним, верным, в двух образах, голым и честным,
Не ломаясь душой, без лести; чтобы солнце, успокоившись, повернув вспять,
Смогло снова тебя обнять и нашло бы на том же самом месте,
Где вы были вместе?»  Глядь!

Как прекрасно, прекрасно и чУдно, легко и внятно,
Даже если и был там, то до сих пор непонятно,
Как оно «это» произошло, и что это было?
Вновь, читая слова уныло, наблюдаешь за вспышкой,
Потому что всё было слишком!
Слишком хорошо, слишком радостно,
Слишком неожиданно сладостно,
Слишком честно, открыто и так беспричинно,
Так забавно красноречиво, даже без слов.
Потому:
«Love is Love».