Есть цель

Стихи мои — тяжелая стезя,
Как будто едет чертик на кобыле
И вроде бы кричишь ему "Нельзя",
А он не слышит и кобыла в мыле.

Поэзия губительный микроб,
Нося под сердцем строчки как ребенка,
За это получаешь только в лоб
От буйного в стихах моих чертенка.

Стихами я безумна и больна,
Как на мороз без шубы и без шапки,
Не объяснить, что это не вина,
Что душу защищают не перчатки.

В стихах лечу и ввысь и свысока,
И гром тушу одним лишь заблужденьем,
Что черт со мною выпьет кофейка,
А разозлив, подарит вдохновенье.

Я на подмостках шатких покачнусь,
На карте потеряв координаты,
В войне нет смысла, все же я за Русь,
Поэты никогда не виноваты.

Я боль залью, смертям есть тоже срок,
Внутри себя я чувствую свеченье,
Да, я хромаю, в этом черт помог,
Что шла на свет с единственною целью:

Глаголом жечь, но это бред и муть,
Есть цель искать звезду на дне колодца,
Я брошусь вниз без страха утонуть,
Я с отраженьем старого знакомца.