Когда он в ночи на гитаре бренчал

Когда он в ночи на гитаре бренчал,
Из подружек сколачивая коалицию,
Обязательно кто-то с балкона кричал:
«Хватит орать, вызываем полицию!».

Всё меняется, так же, как жизни река.
Не бренчит на гитаре, не орёт своих песен,
Хотя не на улице, а на сцене ДК,
И, кажется, он всем сейчас интересен.

Вот начальники в окружении секретарш,
Соседи, полиция, дети с цветочками…
Только вместо гитары – траурный марш,
И в чёрном мать с такими же в чёрном дочками.

И у неё в голове всё бренчит гитара.
Что осталось ей от замужества?
Муж, не надолго, после Кандагара,
И вот от сына – орден Мужества…

Кто эти люди, что вдруг за почести?
Что ж так для сердца грудь тесна…
Все зовут её сына по имени отчеству…
Вот так на миру смерть красна.

И вдруг подняла глаза туда, где запела
Дворовых подружек коалиция,
Где заиграл на гитаре не очень смело
Пацан… Какие же у них светлые лица…

И зашептала за ними про траву и курок,
Группу крови, порядковый номер…
И оркестр, стоявший у его ног,
Подхватил эту музыку в медном громе!

Мужик со шрамом, с крыльями из камуфляжа
Обнял, как ангел: «Спасибо, мама…
Один я остался из нашего экипажа»,
Прозвучало под сводами культурного храма.

Ангел всё говорил... Другие сквозь медь
Не слышали его к народам петицию,
Иначе нашлись бы желающие прошипеть:
«Хватит орать, вызываем полицию!».