Памятник Эдуарду Лимонову на Троекуровском

Эдуард Лимонов ранним утром.
Крик ворон дворовых по-утрУ.
В Ганг, из моря в море, - Брахмапутра.
Словно в пасть, вселенскую дыру.
По Садовому, плащами кожи чёрной, -
Тот, тяжёлый, отсыревший взгляд.
Словно эхо, в лимузины, - «Чё, на?»
Фарами слепящими горЯ.
И плывут, плывут, шуршат колёса,
Девяностые да истые года.
Сталинки, Садовое белёсо.
Выцветает Троекурова гряда...
Эдуард Лимонов. Вокзал Курский.
Окон сполох - пристально, в анфас.
Национализм кровавый, русский,
Дремлет, дремлет, но глядит на вас.
Памятью серпасто-молоткастой
Сталина шинель и сапоги.
Генетическая бунтарёва каста...
А пока туман, туман, ни зги...
Так не раз бывало над Россией.
Сумерки сгущались вороньём.
Спит Россия. Копит, копит силы.
Оскопилась, скажут коль, - враньё...
Он шагает. Арматура? Что там?
Что за образ выбран в этот раз?
Тысяч камер, - глаз горгон работа.
Миллионы миллиардов фраз.
Он идёт. Однажды воплотится.
Времени пружину разорвёт.
Зазвенит во взглядах дерзко, исто.
Затрещит фундаментовый лёд.
И высоток Кардамонское ущелье.
Неприметная фигура у метро.
Резонанс сердечных сокращений.
Сила - в правде. В правде блекнет зло.
И пока Россия бездуховна,
Пока вороны всё громче в тополях, -
Эхо, эхо, слышите, вот, словно...
Арматуры времени парят...