Щеколда

Чем бы ни тешился, всё убивает. Слово ль,
произнесенное шёпотом, тело ль в части
прикосновения… Роль для тебя готова
в каждый твой миг обретения веры в счастье

или отчаянья, врущего вновь о горе…
Где-то покажется вдруг, что удача рядом,
но ситуация всё поправляет вскоре,
рай заблужденья уверенно сделав адом

правды реальности… Нервные всплески крови
в венах под кожей меняют картину мира,
старость не пряча в подаренной тьмой обнове
свежего дня… Вместо линий пойдут пунктиры

мягких суждений о том, что бывало важно
только в своей непрерывности… Капля виски
цели изменит, припрятав за взглядом влажным
крик, прозвучавший, пожалуй, уж слишком близко,

всем намекнув что спасаться уж слишком поздно…
Тёмные дали поманят игрой соблазна
что-то вкусить, без оглядки на чьи-то звёзды
и самому хоть на выдох побыть заразным

вирусом вечности… Пятницы первой клетка
столь же, как прежде, удобств лишена, а сердце
требует радостей, пусть хоть на миг и редко,
только б к нему открывали литую дверцу…

Рамки возможностей духа остаться в мире
права на прах, не смотря на войну и моду,
вьющие доли, нам видятся нынче шире
чем до того, как субботе Отца в угоду

Сын воскресенье украсил… Осколки неба
прочно застрянут в последних, по сути, строчках
и подтвердят обнаженные мысли требы:
чем бы ни тешился, всё убивает… Точка.