Мечта?

Все чаще порой не хочется тратить впустую свои слова…
Все ближе каток одиночества, от кривды трещит голова…
Все дальше мечта-утопия про верных и мудрых друзей…
Все реже душа просит опия, забит уже мыслей музей.

Какой же она красивою казалась лет сто назад,
А я оказалась строптивою на свой субъективный взгляд.
Так сильно хотелось радости, свободы и волшебства,
Не верилось как-то в липкие суеверия большинства.

Доказывала и кричала о сущности бытия,
О важности добродушия и мерзости пития.
Вручала себя подонкам, снимавшим кожу живьем,
Проигрывалась подчистую пред наглостью и жульем.

Перед гнилью стояла голая, обнаженная до костей,
Тусклой болью тоскливо веяло от незваных никем гостей.
Много было их – разрушителей, растоптать хотевших мечту.
Иногда вдруг глаза мои видели нить спасения, да не ту…

Уходила, жгла свечи тонкие, душу прятала от чужих.
До давления в перепонках убеждала "как бы своих".
Не давала мечте исчезнуть, раствориться в грязи и истлеть.
И однажды просто устала должной быть и за правду гореть.

Может это и есть просто опыт? Это мудрость житейская?
Если смыть боевую копоть – будет радость плебейская?
Да ну нафиг!... Простите милые, люди добрые и друзья!
Ни к чему эти мысли унылые. Без мечты человеку нельзя.

Не нужна нам игра в раздирания и аборты разбитых душ,
Ни к чему истеричек рыдания и фонтан из кровавых луж.
И вправду уже не хочется тратить впустую свои слова.
Пусть мечта своя будет у каждого, у кого еще есть голова.

У кого еще бьется сердце и в нем где-то живет душа.
Кто добру оставляет дверцу, зависает порой, не дыша…
Кто способен еще смеяться исключительно над собой.
И кого еще носят ноги, пусть встает и идет за мечтой.