Городские джунгли

Пусто в душе. И  в стакане. Пора бы домой.
Серая публика... Мрачные стены у бара...
Вроде  здоров, а выходишь смертельно больной,
словно принявший три порции от Эскобара.*

Что я здесь делаю? Блюзом грустит Bibi King.
Жаль, телефон затаился в придуманной коме.
Женщина смотрит призывом, зовущим на свинг.
Нет, я домой. Лишь бы улицу вспомнить и номер.

Там моё лежбище... Джунгли домов под луной.
Мой же -  особенный. Редко почтение гостю.
Старые книги окутали логово мглой,
день начинают подсказкой игральные кости.

В ночь поднимается нечто из тёмных глубин,
вечным бродягой плутаю глухим переулком.
Кровь призывает - проснулся опять сарацин.
Сердце - набатом в разрыв, оглушительно гулким.

Мне никогда и никто не способен помочь.
Я и не жду. Ожиданий нелепых довольно.
Черным крылом обнимает спасительно ночь.
Пульс затихает...К рассвету почти что не больно.

*П. Эскобар - колумбийский наркобарон