Не по пути

Россия всё чаще
похожа на вычурный запад;
И даже в лесах,
где не скрыться от нас медведя’м.
Чем видеть такое,
уж лучше б я, чёрт возьми, за;пил:
Голландский автобус
курсирует по деревням.
Внезапно возник он,
как призрак, на пыльной дороге,
Под пологом хвойных
высот прионежской тайги.
Когда в этом царстве
природы не дороги ноги –
Тогда хоть весь день
по лесным круговесям беги…
Но дальним маршрутом
без техники здесь – невозможно.
И, следуя графику,
точно в положенный час,
Курсирует «пазик»,
рассчитанный на бездорожье,
Чтоб в этих местах
по распутице вдруг не увяз.
И, вот тебе нате –
“DEN OUDSTEN”… Как пить дать – голландский…
Здоровый, засранец…
Балдей, отдыхай, куралесь…
Глубокие кресла,
бирюльки там разные, цацки…
Комфорта и техники
нововведённая смесь.
Мы входим в автобус
и… вмиг налетаем на маты,
В туманную рань
путешествие в город начав.
Да я б им сказал –
«земляки, не ругайтесь, не надо…»,
Да есть опасенье,
что могут заехать в «качан»…
Тому аргументом –
брюзжащие гневом бабуси,
Пьянчуги, собаки,
баулы, грязюка земли…
Натянуты нервы и…
чувствую – точно сорвусь я…
Пытаюсь пройти,
но врезаюсь в «ануотвали!»
Под охи и ахи
набившихся мордоворотов,
С трудом, но пролазим,
как змеи, меж кресел, кряхтя…
«Смотри-ка, дружище,
вон, кажется, место свободно…»
«Вот именно  «кажется»!..
Занято!.. Вишь, там сидят?!..», –
Прокаркала тётка,
пропахшая едким навозом…
«Ну что, не пролезть?!..», –
промычали злорадно два лба.
Да что там! – в поэзию
варварски вклинилась проза,
Как если бы мы
заглянули в последний кабак.               
Зачем нам всё это?
Нет, нам не противно всё это?
Таков ли и вправду он,
уровень русских людей?
Я думаю, вряд ли…
Ну, не был таким он наш предок:
Древлянин, полянин,
а может, вообще – берендей.
И вот покачнулся,
сверкнул зеркалами «голландец»
И тронулся в путь,
Без столичных похвал за уют…
Какой там уют,
когда подслеповатые глазки
Тюки да котомки
от рук шаловливых блюдут.
Какая тут общность?
Какое, скажите, тут братство?
Статисты из фарса
в презренно-ничтожной борьбе…
Живут – хлеб жуют
одураченной злобною паствой
И веруют в ложь,
тупо меряя всех по себе.
И разве секрет,
Что Отцы нам открыли законы,
Чтоб, следуя им,
мы умели пути различать?
Но если одним
те законы до боли знакомы,
Другим – всё равно,
лишь бы о;б пол башкою стучать.
Кто знает, кто ведает,
как далеко и надолго
Чужие колёса
родимую жизнь понесли…
Да только не та у нас,
други, по жизни дорога,
И мысли, и речи,
и белые зори вдали.