Не один о том я сожалею,
Не одну слезу уже пролив,
Протоптали целую аллею,
До земли от снега оголив.
Чтоб земля переняла стенанья,
Закипавшие в душе людской
В день прощанья, как твоё признанье,
Что в сердцах ты жив своей строкой.
Жаль, что поздно, но дошёл до сердца,
Выделив свой нерв из суеты,
Взбеленились диафрагмы герцы
От твоей гитарной частоты.
Годы-кони оборвались с края,
Словно гром небесный прогремел,
Но, на острие ножа играя,
По-другому жить ты не умел.
Цифру 37 с бедовой метой
На пять лет вперёд переложил,
В атмосфере зла сгорел кометой,
Хвост в сердцах пожарами ожил.
Кто узду придумал и подпругу,
Конь и ветер продолжают спор.
Славно пони бегают по кругу,
Что же кони рвутся на простор?
Многие привыкли к сытой жизни:
В стойле, взаперти и хомуте.
Разве мог тот не любить Отчизну,
Кто её прозрения хотел?
В. С. Высоцкому
© Copyright: Александр Сергеевич Мочалов, 2022
Свидетельство о публикации №122080206040
Свидетельство о публикации №122080206040
Рецензии