Уезжаем на запад, где пули свистят.
Все серьёзны, как будто идём на парад,
И не знаем вернёмся ль живыми назад,
Улыбнётся ль удача и всё же я рад.
Я paд, что пули свистят
И мы не едем назад
На базу, где рвёт и метает комбат.
Мы на сопке сидим, впереди басмачи,
Головы не поднять, пристреляли квадрат.
И эфир весь забит; ты кричи - не кричи,
Не услышит никто нас и всё же я рад.
Отстояли кишлак, перебили врагов
И опять как всегда не получим наград.
«Слишком много хотите — комбат не таков,
Чтоб давать всем подряд их», - и всё же я рад.
Бой закончен, опять уезжаем домой,
Хоть и было нам здесь тяжелей во сто крат,
Вспоминать, как удачу, мы будем тот бой,
Я спокойствию мнимому базы не рад.
Не рад, что прибыл назад,
Печать печали в глазах,
Здесь база, где рвёт и метает комбат.
Комбат. Сергей Морозов
© Copyright: Ольга Крубер-Федорова, 2022
Свидетельство о публикации №122080204901
Свидетельство о публикации №122080204901
Рецензии