Матадор идёт на торо,
Тощий лось грызёт кору.
Я умру, наверно, скоро.
Скоро, видимо, умру.
Эта дума посещает
Чаще, чаще, чаще, блин…
И нисколько не сгущает
Кровяной адреналин.
Что же делать с этой думой,
Как её похоронить?
Ведь её же с пулей-дурой
Совершенно не сравнить.
Как бы смерть почуять нюхом,
Навести на думу лоск?
Но она жужжит над ухом
И простреливает мозг.
Такова фигура наша,
Где не вера, не любовь.
И в башке такая каша,
Что уже не до грибов.
А всему начало – спора,
Подрастает гриб к утру.
Не умру я всё же скоро,
Хоть когда-то и умру.
2022
Когда я умру
© Copyright: Иван Парамонов, 2022
Свидетельство о публикации №122080204252
Свидетельство о публикации №122080204252
Рецензии