Прости того, кто в спину нож.
Он спасти тебя хотел.
Теперь темно всё, что ж...
Рисует силуэта тела мел.
Попал туда,где лишь огонь.
Забудь морозы и снега.
Колючка, черти да и вонь.
А на ветвях Баба-яга.
Но ты прости, прими как есть.
С чертом сто грамм да и сухарик.
Какая всё же это честь.
Спасли меня, ведь я бухарик...
Бухарик
© Copyright: Сергей Заруцкий, 2022
Свидетельство о публикации №122080201580
Свидетельство о публикации №122080201580
Рецензии