Тетракисмегист

Где места нет для привычной пробы,
Ржа превращается в драгметалл.

Поэт не ходит по торным тропам.
Он ищет волчью. И неспроста гуляет там, где народу меньше. Не потакает в стихах толпе. И пресловутое 4-th dimension он открывает в самом себе.
Где лист поэтом еще не хожен,  где след его не вколол тату, как волк по снежно-целинной коже - там мрак сгущается в бледноту.
Мир в прозаических рамках плоский, зажат в привычный формат 3D.

Но духа вечности отголоски - они не слышатся в суете.
А на попсовости погорельцы заходят в творческий вечный пат.
Петь для толпы – это звоном в рельсу звать на жратву, но не бить в набат. Не пробудить так инстинкты вече, где в печку скоро врастут бока…

Попсовость – прах. А успех не вечен. Спад исковеркает слабака.
Трибун издохнет, умрет романтик. Все постепенно сойдет к нулю.
Какие в задницу арс аманди, где «Аве цезарь, я вас люблю»?
Пусть мать-отчизна теперь чужая, как будто мачеха - ты забыт!
По жизни ценят не попрошаек,
А тех, кто требует от судьбы!
Отнюдь не праха, совсем не тлена.
Не иллюзорной свободы – нет.
Той, что реальна! Доступна пленным.
В душевной истинной глубине.
В том измерении, где почерпнут
Взгляд на трехмерный и плоский быт.
Не страшно быть для толпы ущербным.
Страшнее, если вдруг там забыт.
Душа свое уже отлетала.
Не ею видишь все ты -  умом.

Тех отливают из драгметаллов,
Кого по жизни мешать с дерьмом
Спешили толпы – нелепа тяга
В такие "люди", поэт, твоя!
Нельзя пройти скорбный путь без тягот.
Не чуя пятками острия.
А если ты ускользнул от драки -
Ты потерял себя. Берегись!
Ты – трагикомик уже, не трагик.
Пустой алхимик, а не Тетракис-
И уж тем более не Мегист.