Дождь, гроза, война

Сегодня дождик наконец
с жарой сразился,
и обновился белый свет,
водой небесною умылся.

Казалось радость на душе,
но тут раздался вой сирены;
не слышен гром и стук дождя,
а только голос губительной гиены.

Пропал наш праздник,
дождь идёт, но радости-то нет
и неизвестно, что нас ждёт,
кругом погибель,
такой война нам оставляет след.

Бежать, бежать в убежище пора,
опять в зловонный тот подвал,
там женщины и перепуганная детвора;
а в небе снова смерть летит,
и попадаешь в каменный завал.

Те, кто придумал бойню эту
не на полях сражений
и не в подвалах,
а в бункерах сидят,
с комфортом спят, едят.

Найдутся умники средь них  и скажут мне:
«Война нужна нам до победного конца».
Конца чего? Когда погибнут все?
Когда уж никого не будет,
а на израненной земле
останки лишь железа, камня и свинца?!

Ну как тут можно жить?
Когда кругом смерть, разрушения.
Как можно гибель всех простить,
и слёзы горькие потерь
вместо примирения.

А те, кто там уже, на небесах,
не смогут больше любоваться солнцем,
не в радость дождь им  и гроза,
они ведь помнят взрывы бомб
и СМЕРТЬ, кровь пьющую с ведёрца.