маккинни или птица счастья

Вибрация телефона –
занято, занято.
за-ня-та.
полоса – не та,
теряю нюх на стихи, кота,
сама теряюсь, теряю друзей, ключи,
внутренний голос замкнулся в себе, молчит.
город смотрит бойницами окон, город ветром прошит,
по парадным ищу кота, кто-то ругается, впотьмах спотыкается – shit!
ну как же могла оставить все окна настежь,
а если гроза, "маккинни" какой-нибудь, в жизни одни несчастья.

господи, что ещё потеряла?
надеюсь, без криминала –
ориентацию в инфополе?
могу не читать, кто меня тут неволит.
в доме сиеста, дом сонный, по-лу-пус-той,
тут вам не многолюдие на тверской,
эфиопка заваривает настой
ромашки с душицей, мятой,
пора успокоиться, доки изъяты,
терялась бы в этом пространстве дальше,
но привыкаю к слащавой фальши.

эх, только бы не купиться
на сладкую пахлаву,
намедни в окно постучалась птица,
заметив, что я от жары плыву,
глазом косила округло,
как будто звала за собой,
чего, мол сидишь, словно кукла,
таращишь глаза с мольбой,
потеряно равновесие,
смотришь совсем не весело,
надо же, все хотят поиметь её,
(птица теряется в междометиях)

а море во мне волнуется, хочет вырваться,
море во мне – внутри,
amore amore, (сама хоть себе не ври),
я открываю окно, падаю в темноту,
ощущая, блииин, крылья, смотри – растут.

и когда, путаясь в цифрах забытого номера,
меня, в конце-то концов где-то там
разборчиво наберут,
разоряя гнёзда, пустив самозванцев по миру,
с невыносимой  лёгкостью бытия –
птица моя
на пути в свой вымышленный бейрут.

1 августа 2022