Под слоем лет, за плотной дверью

взаперти, куда не проникает свет, стрелка кружится, кружится, кружится.
Пытаясь дорогу найти.


Как бездомная, казалось бы ненужная,
Простодушная, бездушная, послушная, воздушная.

Кружится, кружится, кружится.
Пытаясь дорогу найти.
Не может остановиться. Продолжает биться.
Свирепо, неистово, но ход свой замедляет.
Ремнями тугими тело сжимает, сжимает, сжимает и злится, злится, злится,
И затаится...
Прежде чем мне на сцену взойти.

- Вокруг хаос дикий и можешь сойти ты с ума. Ты родом из страны, где люди все в повозки впряжены.
Это мой внутренний голос.
Твердит настойчиво весьма.
И поэтому, когда я серьёзна и нервы напряжены,
Иду я в разнос.
Безумие кормя.
А иногда, с улыбкой восхищенной и блаженной,
Игра моя слепа.

Я думаю, думаю, думаю.
Неугомонно. Всегда.
Куда всё несётся неуклонно?
А стрелка крутится, крутится, крутится
В поисках смысла.
Иногда бесцельно.
С ночи до утра.
Иногда и вовсе заблудится.
Когда мне пора.

И мысли, мысли, мысли бесконечными рядами…
Плывут за облаками.
Но мне всегда чего-то не хватает.
С севера на юг, с востока на запад, на моём пути -
Та стрелка. куда бы не пойти,

И кружится, кружится, кружится.
Иногда западает.
Но она рядом.
И если я не знаю, что должно произойти,


Мое сердце - мой компас.
Он покажет дорогу.
Укажет просто, куда мне идти.