Репродукции

Репродукция страха в любой душе
чем-то очень похожа на лжи клише
и, управившись с сердцем посредством боли,
незаметно меняет основы роли.

В ней, такой колоритной от крови тьмы,
есть опрятный порядок своей тюрьмы,
где любой непрерывно мотает сроки
без возможности вдох совершить глубокий.

Надзиратели, клетки, баланда, тёрки,
неизбежность подсадки к тебе шестёрки -
это всё не калечит, но напрягает
слишком узкой тропинкой по жизни краю.

И ты пробуешь думать о чём-то главном,
непрерывно скользя от неравных к равным,
и мусоля написанный утром текстик
о спасеньи, замятом в нательный крестик.

Да вот только, рассвет - это та же ночь.
Абсолютно такая же дрянь, точь-в-точь.
И его императорские манеры
не имут у хладеющих боле веры.

Переходы меж прожитых здесь минут
даже злобы железо в комок сомнут,
а уж кем-то рождённое зряшно благо
разорвёт на клочки, как дикарь бумагу.

Уходящее лето заплачет вслед,
не дождавшись упавших на дно монет,
и омоет слезами пустые лица
подошедших к последней своей границе.

Здесь уже не поможет ни плащ, ни зонт,
коль дождями закрасили горизонт,
и опять на развилке у трёх дорог
испугавшийся ангел подует в рог.

Разбирательство будет коротким, но
то, что вечностью было тебе дано,
непременно останется столь же вечным,
как и сладкая мука тоски сердечной.

Так что, чем бы ни крыл многоликий рок
карту жизни, запомни: его порог -
это только лишь сердца немого плаха
для написанных злом репродукций страха…