Голос III

П р о д о л ж е н и е
Начало здесь:
Часть I
http://stihi.ru/2022/07/16/2440
Авторское отступление I
http://stihi.ru/2022/07/18/2270
Часть II
http://stihi.ru/2022/07/20/3372
Голос I
http://stihi.ru/2022/07/23/2273
Голос II
http://stihi.ru/2022/07/25/2740

Тьма растаяла немножко,
зарумянился восток.
И теперь уже Серёжка
свой затеял монолог:
— Что же мне в эту речь добавить:
ликований иль невзгод?
Только выборочно память
отражает жизни ход.
       Детства небо голубое…
       Дед с морщинками у глаз:
        « — Ты да я да мы с тобою!
       Сосчитай-ка сколько нас!»
       Я считаю: — Два.. Четыре…
       Дед смеётся: — Где берёшь?
       И серьёзно: — В этом мире
       всё не просто… Сам поймёшь.
Вспоминается, как школу
строить начали с нуля.
Папы-мамы в поле голом
посадили тополя.
А я, весь горя желаньем,
(видно Бог поцеловал),
как основу мирозданья
жизнь людскую рисовал:
       на закате и рассвете,
       где всегласны, где тихи…
       А в центральной литгазете
       напечатали стихи.
       И ходил я важной птицей,
       среди пёстрой толчеи,
       да не дали загордиться,
       мне родители мои:
« — Лишь тогда всего добьёшься,
когда сам душой поймёшь:
чем заоблачней взберёшься
тем больнее упадёшь.»
А затем и переделка,
весь народ всего лишив:
перестройка — перестрелка —
перекличка… Тех, кто жив.
       Помнишь, чай, какою «шуткой»
       позабавился минфин?
       Поначалу было жутко,
       от пустующих витрин.
       Но потом обвык частично,
       все мечты в кулак зажал
       и холсты у … (да-да, лично!)
       подмастерьем грунтовал.
В институт — чего ж соваться,
там всё то же на пути —
та ещё братва (не братцы)
и плати… плати… плати…
Мастер же, пусть и не сразу,
(через пару-тройку лет)
стал давать и мне заказы
от «элиты» на «портрет»:
       где «маркиза» и «барона»,
       «князя» (тоже не пустяк),
       всех малюешь по шаблону:
       «Майбах», «тёлка», особняк.
       Был безумен от угара:
       при деньгах и знаменит
       но Господь лишает дара,
       тех, кто свой талант гнобит.
Карандаш стал непослушен,
штихель, что в руке — не мил,
рифма с каждым днём всё хуже…
Слава Богу — дал мне сил!
И ушёл я в жизнь мирскую
от подачек да похвал,
где обыденность людскую,
так сказать, живописал.
       Что-то маслом, что-то словом,
       где в картине, где в стихах…
       Только, знаешь, в мире новом
       (я сужу не впопыхах),
       натюрморты да пейзажи
       совершенно не в цене.
       А ещё, пусть ересь даже,
       но так думается мне:
не стихи, а детективы
для издателя важны,
подсадившего на «чтиво»,
почитай, что треть страны.
Кто ж не падок на загадки,
тот по «телеку» глядит
постановочные схватки
да ещё — кто где с кем спит.
       А «потерянные» дети
       (им, ещё бы — в Диснейленд)
       круглосуточно в инете
       захламляют весь контент.
       И вот экая проблема —
       всех нас ждёт Господний суд:
       и трудягу и богему,
       бескорыстен или плут.
Осознав то, окрестился,
невзирая на молву,
и в Деревню возвратился,
где по сей день и живу.
Бьются строки в лихорадке.
Кисть порою, как копьё.
Пусть «житуха» не в достатке,
но что есть, то всё моё!
       Жаль, родителей вот нету…
       Впрочем, нет и той страны…
       И лишь ввысь, точь в точь, ракеты,
       тополя устремлены.
       Понял я, как поносило
       влево, вправо, вблизь и вдаль:
       в одиночестве полсилы
       набирается едва ль…
Можем справиться с любою
мы проблемою вполне —
ты да я да мы с тобою
(вместе!)  вчетверо сильней!
И на базе всех историй,
уяснил я навсегда:
вместе — горести не горе,
ну, а горе — не беда.

Продолжение:
Отголосок
http://stihi.ru/2022/08/04/3345
Авторское отступление II
http://stihi.ru/2022/08/05/3033