Куда идти, чтоб от судьбы отречься,
Заводит мир неласковый диджей.
И часто смысла нет в фигурах речи,
Пугает жизнь, как старый мавзолей.
Но если есть и ручка, и тетрадка,
То здесь на белом маленьком листе
Свои бывают сказки и порядки,
Как у художника этюд на бересте.
Пусть в этот мир всегда приходит кто-то,
Чтоб отдохнуть от мировых проблем,
Пусть сердце бьётся, словно счастье мота,
А мысль увидит много новых схем.
Здесь остров маленький и одиночный,
И в тишине особой, вековой,
На нём так быстро пробегают ночи.
А утром мир врывается войной.
Как у художника этюд на бересте
© Copyright: Ада Кутикова, 2022
Свидетельство о публикации №122080101107
Свидетельство о публикации №122080101107
Рецензии