Взрывая копытами мокрый песок,
Лечу, повинуясь мулете,
Все силы собрав на последний бросок,
Бойца приближенье заметив.
Но сточены кончики острых рогов,
И сбито дыханье до боя,
Арена в кругу возбужденных врагов
Весь мир заменяет собою.
Что думаешь ты, о мой друг-матадор,
Мне ноздри песком раздражая,
Готов ли решить затянувшийся спор,
Лучистую смерть направляя.
Глаза твои блещут веселым огнем,
В них нет состраданья бессилья,
Жестокою травлей стою, запален,
И в холку впились бандерильи.
Ты юн и красив, и к успеху привык,
Арена цветами пестреет,
А я только бедный, израненный бык,
И нет моей участи злее.
Рази же смелее, мой милый герой,
Страшусь я лишь медленной смерти,
Склоняю покорно главу пред тобой,
Но только, пожалуйста, в сердце.
Коррида
© Copyright: Сергей Зверев 3, 2022
Свидетельство о публикации №122073106897
Свидетельство о публикации №122073106897
Рецензии