Триста спартанцев

Помнишь сказ про трехсот спартанцев, что охраняли дом?
Они насмерть стеной стояли против толпы врагов,
Они жизни свои положили, чтоб защитить людей
Триста против огромной армии разных совсем мастей.

Им и слава, почёт и память в тысячи лет-веков,
Сколько ныне таких героев - подвигов, а не слов?
Кто за принципы и за честь принимает последний бой?
Может, их уже не осталось, почили на покой?

Одинокий, разбитый город, взрывы и свисты пуль,
Каска, бронежилет, оружие - очередь на патруль,
Сверху сыплются градом бомбы - только бы добежать,
Защитить свою честь и родину - после уж умирать

Слабый блеск сигареты нервно дрожит во тьме,
В этом городе-бункере дышится как в тюрьме,
Засыпаешь под крики раненых, фоном гремит стрельба,
Но давно уж был сделан выбор - трусость или борьба.

Выбор в пользу второго, день словно вечный бой,
Кто-то жив, кто-то ранен, этим настал покой,
В темноте среди боли и грязных усталых лиц,
Не найдут их родные этих немых гробниц.

Их не триста, чуть больше - против огромной тьмы,
Воском тянутся дни этой вечной-глухой зимы.
Сил осталось немного - только бы удержать,
"Мама, милая, мне пора" - моя очередь умирать.

Храбро бились спартанцы в подножии Фермопил,
Враг пытался прорваться - не выдюжил, не сломил.
Бесполезно стараться жечь имена дотла:
Ведь пока жива память - живы и их дела.